Où la poésie fait office de chemin existentiel sur la faille. Nous y discutons silencieusement, toi et moi. Dialogue intime entre deux continents immenses, quelque part sous un ciel étoilé. Ce
qui vient, ce serait un nous aux faits des accidents de parcours et des creux de vie de chacun.
Un nous qui chante, malgré tout.
Pendant le naufrage. Pendant l’hypnose. Pendant la guerre.
Comme une voix persistante à la base de chaque mot juste, chaque énonciation, chaque image, chaque formule. Bousculée certes mais intègre, sincère, entière. Enjeu de chaque possible.
Terre abstraites de pensées clarteuses.
Où la poésie ne s’adresse plus à quelqu’un, en particulier.
Où elle ne cherche plus tout à fait son peuple.
Mais où elle appelle en masse, indifféremment, comme pour une petite révolution de vingt quatre heures…

Où ce qui est dit, sera répété jusqu’à être entendu.
Avec une pensée pour toi, au milieu des choses sonores que tu rencontreras peut-être ici.

Extrait du livre