Est-ce un recueil de nouvelles qui s’étalent de 1940 avec les affres de la collaboration, jusqu’à 2020 et les contraintes d’une pandémie ?
Est-ce un roman où chaque nouvelle a droit au chapitre ?
Serait-ce un travail à la hauteur d’un conte (que se raconte l’auteur) ou un essai, sur le suicide, la folie, la lumière, qui a besoin de vous pour être transformé ?
Quel est cet écrivain, paré d’une admiration sans bornes, compagnon de route fracassé, qui transparaît à chaque page et qui jamais n’apparaît ?

Qui dit enquête ne dit pas toujours roman policier, mais souvent recherche d’identité.
Voilà les fils à tirer pour démêler « l’envers de l’endroit » et séparer le bon grain du livre vrai, et voilà pourquoi le pseudo peut vous intriguer : Jean Mehl est-il un mystificateur ?

Extraits de « Divorces »

… Soudain les yeux du vieil homme pétillèrent de nouveau. Survolant une forêt de chênes verts, le héron, après un détour prudent, s’était réinstallé à moins de cinquante mètres. D’un index sur la bouche, il lui intima gentiment un silence de connivence. Quelques minutes passèrent qu’il mit à profit, avec un petit crayon de bois, pour terminer une esquisse. On y voyait sur une presqu’île herbacée un renard scruter, à l’horizon liquide, une barque qu’un enfant éloignait en manœuvrant une perche. Au premier plan du dessin, se désintéressant du reste, apparaissait sous les traits de crayon, le héron. Il tenait dans son bec un petit barbeau truité…
C’était la première fois qu’elle prenait le temps d’apprivoiser ce nouveau territoire de l’arrière-pays du Luberon. Elle s’imprégnait, malgré l’hiver, des senteurs de la Provence et de la poussière du chemin qui semblait consteller la lumière transparente. Lumière concédée par un soleil déclinant qui allongeait les ombres comme elle ses pas…

Elle foulait une terre qu’elle se mit à pétrir avec ses mains de citadine. Des mains habituées à l’encre noire alors que les ocres méridionales étaient si chaudes et lumineuses, habituées à la craie blanche aussi stridente sur un tableau noir que les massifs de calcaire et de marne qui l’entouraient étaient silencieux. Ces divorces permanents entre ombre et lumière, artifice et pulsions, mensonges et clarté, soumissions et réactions, étaient autant de fausses notes dont elle ne voulait plus…