Un médecin voit sa famille assassinée. Par malveillance. Parce qu’il s’est trouvé au mauvais endroit au mauvais moment. Victime de la bêtise et de la bassesse humaine. C’est l’histoire d’une quête de rédemption et d’oubli, de vengeance et d’espoir. Il partira aux États-Unis pour cela.
Une sale affaire arrivée à un confrère m’a donné l’idée de ce livre. Il s’était fait violemment agressé par le mari d’une patiente chez laquelle il avait dû réaliser une césarienne en urgence.
Malheureusement, l’enfant nouveau-né était décédé après la naissance, sans que le confrère en soit responsable.
Apprenant cette agression, l’idée m’est venue que cette mésaventure aurait pu être beaucoup plus grave. J’ai modifié l’intrigue, j’y ai rajouté d’autres passions. L’Amérique, le western, les indiens, les chevaux appaloosas, l’univers Harley-Davidson avec sa fraternité. J’y ai mêlé des personnages fictifs que j’espère avoir réussi à rendre vivants. Le tout à la frontière de l’univers médical. J’y ai également rajouté le concept de vengeance tel qu’il est évoqué dans la loi du Talion.
Ce livre peut être lu par tout public. J’aime à croire que les thèmes ou les images les plus violentes seront imaginés par le lecteur.

La moto avançait sur la route rectiligne. Sur un grand panneau à fond vert planté sur le bord droit on pouvait lire, écrit en grosses lettres blanches, « Entering Northern Cheyenne Indian Reservation ». L’asphalte se déroulait en longs rubans cernés de paysages de plaines vallonnées. L’air était chaud, et cette belle après-midi du mois de juin tirait à sa fin.
L’homme déboula sur sa moto dans un grand bruit de pot d’échappement, ralentit en s’engageant dans Main Street, pour finalement s’arrêter devant le bar. Il leva la tête. Il semblait s’orienter et chercher sa direction, puis ayant décidé que cet endroit en valait bien un autre, il mit la béquille de sa moto d’un coup de sa botte gauche et enleva le casque qui surmontait sa tête. Un bandana bleu à motifs blancs donnait à l’homme l’image habituelle du biker.
Jack White-Eagle s’était arrêté de charger la benne de son vieux pick-up Dodge quand il avait entendu le son caractéristique des pots d’échappement de la Harley-Davidson. Il déposa le sixième sac de farine de dix livres, et poussant un soupir, s’accorda une pause. Autant pour souffler un peu, car à soixante douze printemps il n’était plus aussi costaud que dans sa jeunesse, que par curiosité pour la moto et son propriétaire.
Le motard avait garé son engin devant le bar. Il envisageait de se désaltérer après avoir roulé pendant longtemps. Pour arriver ici, on mettait forcément du temps. Rainfalls était loin de tout…
L’étranger, après avoir accroché son casque par la jugulaire au côté droit du guidon, ouvrit la fermeture éclair de son blouson de cuir. Il ôta ses gants qu’il déposa dans le casque, puis il enleva ses lunettes de soleil qu’il rangea dans la poche de poitrine de sa chemise en jean. Le biker fit quelques pas pour se dégourdir les jambes puis finalement se décida à entrer dans le bar. Jack traversa Main Street et s’approcha de la Harley, curieux et presque fasciné. Il aimait ces engins de chrome et d’acier, et regrettait souvent de ne pas avoir les moyens d’en posséder une. Il fit le tour de la moto pour l’admirer.