Le lien à la mère, les racines, l’identité, le flux souterrain des blessures transgénérationnelles sont le thème de ce livre… Léna a été séparée toute petite d’une mère qu’elle adorait, sans raison apparente, et avec une violence qui l’a presque détruite. Pour se reconstruire, elle a mené une enquête qui lui a permis de comprendre les destins liés des femmes de sa famille. Deux guerres mondiales et la guerre civile russe ont effectivement chamboulé l’ordre naturel des matriochkas…

Cette histoire, intime, n’est pas seulement celle d’une famille mais aussi celle de tant de familles, avec leurs drames, leurs tragédies, leurs secrets. La particularité de ce récit est sans doute que l’histoire est vue et intégrée sous l’angle de la symbolique profonde des Matriochkas.

Extrait

Auguste a poursuivi en Argonne son propre chemin intérieur. Il est loin, très loin désormais. Il a cessé d’avoir peur. Il a cessé d’attendre quoi que ce soit. Il regarde le monde qu’il a connu se désintégrer devant lui et pose sur chaque chose un regard calme, comme s’il savait tout cela depuis bien longtemps, comme si rien de cette humanité folle ne pouvait plus ni le surprendre ni l’atteindre. Comme si tout était déjà écrit depuis toujours et qu’il n’y avait qu’une seule chose à faire, regarder et jouer son rôle jusqu’au bout. Faire son devoir, même et surtout quand il n’y a plus d’espoir. Les mots qu’il couche sur ses lettres sont pour les autres, ceux qui font encore partie du monde. Lui est déjà mort. Et d’autant plus vivant. Il n’a plus besoin d’aucun subterfuge, d’aucune consolation. La vérité est nue. Tout est devenu simple. Il écrit dans une de ses missives à Georgette : « Le plus difficile lorsqu’il faut tuer un homme pour continuer à vivre, c’est de le regarder dans les yeux. »

C’est ainsi qu’il part, à la tête d’un groupe de dix hommes, vers les lignes ennemies lors de la grande offensive du 25 septembre 1915. Sans désir, sans peur, détaché de lui, ne faisant que son devoir. Cet assaut, il le sait, est un sacrifice. La veille, il a écrit une dernière fois à Georgette. Il s’est servi des photographies de leurs enfants comme des cartes postales et les a renvoyées à Nancy. Pour les faire échapper à ce déluge de boue, de fer, de feu et de sang qui se prépare. Lui aussi est nu maintenant. Il monte à l’assaut en tête et c’est lui que la rafale cueille le premier. Il tombe sans avoir mal, comme un épi de blé mûr qui vient d’être fauché. À peine le temps de sentir la terre qui l’accueille, immensément douce et bienveillante sous ses apparences dévastées. Il tombe, et le ciel lui semble plus doux encore.
Tout devient léger, une grande paix l’attire, semblable à celle qu’il a ressentie au petit matin après les combats de Bellefontaine et de Tintigny quand sa troupe en déroute est arrivée sur Avioth. Le clocher de la Basilique, intact, sortait des brumes comme de nulle part. Alors il a pleuré.